Con ella se va la historia, el río sagrado de tu origen.
Te detienes un instante en la ventana de la mansarda y miras desde la altura hacia la calle; observas como al frente las maquinarias aplanan un terreno baldío, amontonan en una esquina los escombros semejantes a piezas sueltas de un rompecabezas y desgajado en una esquina el árbol que perfumó de azahares los atardeceres mansos, muestra parte de sus raíces ya en el aire.
El viento arrastra y hace bailar entre el polvo, trozos de papeles y bolsas plásticas.
Piensas en la casa que ocupó ese espacio y te llenas de nostalgia por esos ojos, que desde la ventana del frente ahora inexistente, volcaron para ti su tímida dulzura, momentos antes de cerrar la celosía cuando naufragaba el día en el viejo barrio de la infancia.
Mañana las maquinarias culminarán su tarea de pulverizar escombros.
Pronto los nuevos edificios con sus lunas de azogue no compartirán las miradas.
Con ella se va la historia, el río sagrado de tu origen.
ResponderEliminarAbres una brecha enorme a la creación, a la búsqueda en el rincón de los recuerdos.
Describes lentamente y me llevas de la mano por la cuerda que enlaza el antes y el ahora.
Piensas en la casa que ocupó ese espacio y te llenas de nostalgia por esos ojos, que desde la ventana del frente ahora inexistente, volcaron para ti su tímida dulzura, momentos antes de cerrar la celosía cuando naufragaba el día en el viejo barrio de la infancia.
Hermoso.
Amiga, para no seguir reiterándome en "los magnífico y los estupendo"; gusto de leerte, me atrapas en cada uno de tus escritos; no importa la clasificación que le des...en todos siento la poesía. Mis parabienes. Besos
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